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Là dove l'autunno e l'inverno
la fanno da padroni
dove l'estate non è nulla di più di una tiepida primavera
là io porrò la mia dimora
tra la fantasia dei poeti come me...
Le rime e le prose
dove di neve son coperte le rose
dove ogni giardino è una coltre bianca
e di quel candido io non sarò mai stanca
dove il vento soffia sempre forte e scuote le fronde
ma lascia sempre fresca la mia pelle
là in quel luogo
che pare sospeso tra la terra e le stelle
là io porrò la mia dimora
ieri... oggi... domani... ora
tra il gelido dell'inverno
e il tiepido della primavera.